Psychopathes, terreur et dégout .... Les mots s’entrechoquaient avec une violence palpable au fil de ses réflexions angoissées. Il rêvait, délirait, s’envolait. Il avait fait une overdose, c’était tout, se retrouver en face de clowns sanguinaires, jamais l’alcool ni la drogue ne l’avait entrainé dans des délires si profonds, si mauvais. Il perdait les pédales, il s’oubliait lui même. Il avait peur, il grelotait, et en plus il n’était pas le seul prisonnier. Pour la première fois de sa vie peut-être il pensait à son père, il devait venir le sauver. L’odeur acide de ses oranges pas encore mûres le tenait plus ou moins éveillé. Pis, une vapeur invisible se glissait dans la pièce, émanant une odeur terrible. Une odeur de mort.

***

Un vendredi soir quelconque dans le bungalow de Dionysos. Les grands adolescents rentrent de l’entrainement, les premières bières sont décapsulées, un joyeux bordel règne en quelques minutes dans la pièce. Ils ne sont plus nombreux mais une réelle solidarité règne au milieu de toute cette débauche. La tristesse des frères et sœurs morts ou partis est vite oubliée au milieu  des liqueurs et autres délices émanant de leur père. La musique défonce allégrement les tympans encore fragiles des demi-dieux, des amis d’autres bungalows, toujours les mêmes, viennent se mêler à la fête. Frederick se sent bien, son tee-shirt est déjà tombée, il danse en riant, ses grands mouvements maladroits lui donnent chauds, les bières fraiches qu’il enchaine ne suffisent plus à étancher sa soiffe. On lui propose des cachets, sans réfléchir, il accepte, il ne dit jamais non, c’est son élément, son bonheur de se mettre mal, de faire subir à son corps des mélanges douteux, de s’oublier, toujours, ne plus connaître son nom, son âge. Plus rien. Il s’endort finalement, dans un état proche de l’inconscience, pensant déjà à la nouvelle même fête le lendemain. Il s’endort heureux, loin de ses problèmes, loin de la guerre, loin de tout.« Faut vraiment que je fasse quelque chose de ma vie. » chuchote-t-il avant le sommeil, la tête doucement calée contre son oreiller blanc.


Le jeune homme se sent à l’étroit, confiné, l’atmosphère autour de lui semble tendue. Il a décuvé pendant la nuit, sa tête souffre le martyre, sa bouche est sèche, sa langue le brûle, il meurt de soif. Ses mains endolories le démangent, ses jambes sont collées l’une à l’autre, il a l’étrange impression de s’être retrouvé enfermer dans une boîte de sardine. L’odeur alentour n’aide pas, il a l’impression que quelqu’un a encore une fois vomi dans le bungalow, l’odeur allait rester des semaines. Il maudit la terre entière. Comprenant qu’il ne peut pas se rendormir, il ouvre finalement les yeux, lentement, il laisse le temps à sa pupille de s’habituer à la lumière. La première chose qu’il voit se sont de grands beaux yeux bleus qui le regardent. Frederick s’adoucit, il croit se noier dans ce long regard, il y aperçoit l’océan et son écume. Lui aussi aimerait avoir des yeux aussi beaux, aussi bleus, aussi purs.Il se détache enfin et douloureusement de ce doux horizon et aperçoit aux alentours de longs cheveux blonds, soyeux. L’éclaire de la pièce transforme les légères mèches en sulfureux rayons de soleil. Et puis en continuant son voyage, il distingue une constellation de tâches légères qui contrastent avec cette peau blanche et feutrée, ces tâches que l’on appelle plus couramment « tâches de rousseurs » entourent avec grâce un petit nez délicat et fin. Enfin, pour couronner ce portrait d’Eve, une bouche pulpeuse légèrement rose. Le paradis à porté de sa main. Si il pouvait se réveiller tous les matins en si charmante compagnie il serait le plus humble et heureux des hommes.

Une odeur l’arrache cependant de sa contemplation. Une odeur qui lui rappelle le petit déjeuner. Il regarde devant lui et sur cette table de bois brun, il compte quatre oranges et un éplucheur. Il ne comprend pas, son esprit se ressaisit, il n’est pas un rapide au réveil. Son cœur commence à s’emballer, il tremble. Il incline légèrement la tête, juste un petit peu et alors pour la première fois de sa vie, il voit le visage du diable. Un clown le regarde, avec des yeux imbibés de sang.

Ils sont six. Six monstres sans âme. Il panique, il pense s'évanouir. Mais rien. Juste son cœur qui tape tellement fort et irrégulièrement dans sa poitrine qu'il en a mal. En face de lui Eileen Phawson il ne la connait pas vraiment, il sait juste qu'elle est une fille d'Elpis. Ils s'étaient peut-être engueulés une ou deux fois, il ne s'en souvenait pas. Mais qu'est-ce qu'il faisait ici ? Pourquoi avec elle ? Et par les douze dieux de l'Olympe : Pourquoi ces clowns ? Son ouïe se réveilla enfin, ces créatures monstrueuses parlaient en grec ancien, sans qu'il n'est jamais pu l'expliquer, il le comprenait parfaitement. « Qu’est-ce que dit le minotaure à Thésée ? » demandait le clown à gauche de la jeune fille. Cette voie sifflante rappelait un violon sur lequel on arracherait volontairement des cordes. Devant le silence des deux adolescents, le clown reprit « Si vous ne trouvez pas vous devrez éplucher vos oranges ! ». Frederick était tétanisé, il n’osait ni parler ni bouger. Il n’arrivait pas à identifier la nature de ses monstres : des humains déguisés ? Des bêtes ? Son bestiaire mythologique était imparfait mais il était au moins convaincu qu’aucun monstre ne ressemblait à des clowns. « Thésée-Vous ! » Lança enfin le clown devant le silence glacial mais qui ne semblait nullement le déranger. Devant le manque de réaction de Frederick il expliqua malgré son fou-rire « Thésée-Vous, Taisez Vous ! Hahaha » Les cinq autres clowns s’esclaffèrent alors bruyamment. Ces rires composaient la symphonie du diable. Frederick se boucha instinctivement les oreilles. Les six créatures le regardaient d'un œil noir, elle n'appréciait pas son comportement. Nerveusement, Frederick se saisit de l’éplucheur et attrapa une orange. Il tenta de s'appliqua à enlever la peau. Il faut que je me tire d'ici, il faut que je me tire d'ici. Pensait-il. Il rapprocha enfin son regard de l'autre prisonnière.

Étonnement, peler des oranges le calmait. Il tentait de reprendre ses esprits et d'évaluer la situation, ne pas faire comme la majorité des sangs-mêlés et foncer dans la mêlée sans réfléchir. « Je voudrais bien éplucher mes oranges ... » Eileen n'avait pas d’éplucheur, elle avait raison de mordre au jeu, ils pourraient ainsi gagner du temps. Il ferma longuement ses yeux pour lui faire comprendre qu'elle avait raison. Frederick ne jouait jamais en équipe, mais cette fois, il n'avait pas vraiment le choix. Les clowns ne semblaient pas vraiment lui prêter attention, ils continuaient de discuter en grec ancien, usuellement il le comprenait, il s'agissait même de la matière dans laquelle il excellait le plus lors de ses études mortelles, mais les clowns le parlaient bien trop vite. Et puis le grec ancien était une langue ... morte. Il était un peu déroutant de les entendre jacasser avec des termes inutilisés depuis des siècles. Ils parlaient avec vivacité autour de dialogues sifflants, le jeune homme s’accrochait cependant à la recherche d'indices ou simplement d'explications. « Mais, moi, je n'ai pas d'éplucheur ... » Le clown à côté d'elle lui proposa le sien. Jamais le jeune homme n'avait vécu situation aussi rocambolesque, il imaginait une mauvaise blague, certains de leurs camarades voulaient surement leurs faire payer une raillerie, à tous les deux. Seulement ses clowns n'avaient rien d'humain. Eileen se mit tout comme lui à retirer la peau de l’orange posée délicatement devant elle. Il cherchait un moyen de communiquer avec elle mais les clowns n'avaient pas l'air très enclin à la plaidoirie, ils continuaient à rire, s'échangeant de nombreuses blagues, plus ou moins drôles. « Que dit Déjanire lorsque Hercule l'empêche de rentrer dans la chambre ? » Les six clowns fixèrent avidement les deux jeunes adultes. Cette fois par un éclat d'ingéniosité Frederick devina la réponse. D'une voix qu'il voulait forte, il articula sa réponse en grec, un exercice plutôt difficile. « Elle lui dit : Et recule ! » Devant la non réaction de ses spectateurs il se répéta « Et recule, Hercule ... » Après quelques longues secondes, les visages de ses spectateurs s'animèrent, et ils éclatèrent d'un rire froid. « Excellent, excellent ! » Se réjouirent-ils. Il apparaissait flagrant qu'ils étaient un peu longs à la détente. Frederick n'avait pas particulièrement peur des clowns mais il se devait de reconnaitre que ceux à ses côtés avaient un certain aspect lugubre. Il savait qu'au moindre mouvement les six créatures leurs sauteraient dessus, les découperaient avec joie et avaleraient avec appétit leur chaire encore jeune et fraiche, accompagnant ce festin de sang rouge et pulpeux. Frederick déglutit lentement, il se força à rire à sa propre réponse, ne pas attirer l'attention des clowns était sa priorité, il ignora sa peur grandissante.

Un petit bruit de métal attira son regard. « D-désolée. » Eileen venait de faire tomber son éplucheur. Elle jouait avec la mort. Le sang de Frederick se glaça, il était prêt à intervenir, les six clowns aussi. Elle sembla troublée en se relevant. Elle devait avoir remarqué quelque chose. Elle le fixait de ses prunelles azures, si seulement il pouvait lire dans les pensées. C'était ce genre de situation qui lui faisait maudire définitivement son pouvoir, si seulement il avait eu un peu plus de chance, il aurait pu manipuler les esprits, contrôler les liquides, fausser les consciences ... Son père était après tout le Dieu de la folie et pas seulement un distributeur d'alcool illimité. Le clown qui se trouvait à sa gauche, le plus grand et surement aussi le plus fort semblait être le chef des opérations. Il se leva et d'un geste doux qui contrastait avec son attitude de brute alluma la vieille radio poussiéreuse qui contrastait avec le blanc de la salle. Les clowns se dandinèrent. Les premiers accords de ce tube des années 80 de Tina Turner raisonnèrent. Out of the ruins, out from the wreckage, Can't make the same mistake this time. We are the children, the last generation. We are the ones they left behind. Frederick était perdu, loin. Jamais de toute sa vie il n'avait vécu situation aussi étrange. Il était entrain de peler des oranges devant six clowns avides de sang, en écoutant We don't need another hero de Tina Turner, en face d'une autre pensionnaire de la Colonie à qui il n'avait pas parlé plus de trois fois de toute sa vie. Les clowns chantaient la chanson en grec ancien, ce qui apportait au tableau sa dernière touche d'incohérence. Un tableau de la renaissance sur lequel on aurait rajouter du cubisme ...And I wonder when we are ever gonna change it. Living under the fear till nothing else remains.. L'esprit du jeune homme s’illumina quelques secondes avant le refrain. Il venait de comprendre ... Nous sommes les enfants, la dernière génération, ceux qui sont laissés derrière, nous n'avons pas besoin d'un nouveau héros ... Ces clowns étaient des monstres, pas des humains, ni des sangs-mêlés. Il continuait à éplucher lentement, très lentement son orange. Il avait massacré la semaine précédente une anguille démoniaque aux alentours de la Colonie, ses monstres voulaient certainement la venger, ils voulaient donc le tuer. Non ce n'était pas un jeu, il risquait la mort chaque seconde. We don't need another hero. We don't need to know the way home. All we want is life beyond the thunderdome.

Ils approchaient dangereusement de la fin de son ouvrage, il ne pouvait ralentir d'avantage. Il espérait que Eilleen avait compris la nature de leurs hôtes. Les six clowns étaient pleinement occupés à chanter le refrain. Ils devaient agir maintenait. Il articula clairement sur ses lèvres « M-O-N-S-T-R-E. » Frederick n'avait aucune arme et il ne se sentait pas d'affronter les créatures à mains nues. Une à la limite, mais six, il n'en était pas capable. Le refrain terminé, les monstre se recentrèrent sur leurs deux jeunes otages. Toujours en grec, le chef de la bande diabolique constata « Je vois que vous approchez de la fin de vos oranges. » Frederick prit les devants « Oh non Monsieur le clown ! Voyez-vous même, il me reste toute cette partie-là à enlever. » Et en montrant les quelques centimètres de peau qu'il lui restait à tailler il enchaina directement « Mais s'il-vous-plait, racontez nous une autre blague. » Cette demande sembla flatter le clown, encouragé il continua sur cette piste « Elles sont tellement drôles. » Le clown sourit, laissant apparaître les aiguilles jaunes qui lui servaient de dents, à cette vision, le dos de Frederick se plaqua contre sa chaise, par instinct, mais le clown ne semblait pas y prêter attention. « Très bien, puisque c'est demandé avec tellement d’enthousiasme. » Et détournant sa tête du jeune homme il fixa d'un œil mauvais Eileen, qui n'avait cessé de regarder Frederick, mais il ne comprenait toujours pas quel message elle voulait lui faire passer. « Mais cette fois, c'est elle qui devra trouver la réponse, sinon ... » Le monstre se permit alors un petit temps de réflexion, farfouillant surement son esprit pour trouver sa meilleure blague, son énigme la plus dure. « Quel être, pourvu d'une seule voix, a d'abord quatre jambes, puis deux jambes, et finalement trois jambes. » Le jeune homme réfléchit et se rappela avoir déjà entendu exactement la même question. Il transpirait fortement, son tee-shirt lui collait la peau. Le chef des clowns était ... le sphinx. Oui, le sphinx de la mythologie grecque, celui que Œdipe avait vaincu et terrassé. Il connaissait la réponse, il s'agissait de la plus célèbre énigme grecque. Seulement, une fois la solution donnée, les clowns allaient certainement leurs sauter dessus. Ils n'allaient faire qu'une bouchée d'eux. Le sphinx était une des créatures les plus puissantes et dangereuses qu'il connaissait, avant la défaite contre Œdipe, il avait massacré des centaines d'innocents. Il regardait en tremblant Eileen, ils devaient agir et maintenant.