FLASHBACK.
Où es-tu, Mercedes? Plus là. Il ne voulait plus être là. L'appartement, sa salle d'eau trop petite, sa chambre exiguë, son salon mal rangé. Il ne voulait plus être lui non plus. Cet esprit perturbé, brisé, cassé, ce corps abîmé, cette absence permanente de tranquillité. Où es-tu? Il ne serait plus jamais là, il ne pouvait plus, c'était trop lui demander. Il était fort Mercedes, il était de ceux qu'on ne brisait pas, dont on ne venait jamais à bout. Il avait résisté toute sa vie, se couchant quand il le fallait, fermant les yeux pour subir quand c'était nécessaire. Il savait se taire, encaisser, attendre son heure. Il savait aussi que les périodes noires avaient toujours une fin, qu'il restait toujours un espoir. Toujours ! Pas là. Assis dans un équilibre précaire, en haut de l'échelle, Mercedes regarda la lame de rasoir effleurer la peau tendre de son poignet. Un geste, infime, minuscule, et ce serait terminé. Guillaume, Monet, Ysoir-Barbe… Mais surtout lui. C'en serait fini de lui. Un peu d'eau rouge pour remplir l'étroite baignoire de l'appartement et on pourrait rayer son nom de la liste des vivants. Il serait si tranquille, là, en paix sous terre. Comme Guillaume des siècles auparavant, il fermerait les yeux pour revenir au silence. Il n'y aurait plus tous ces bruits, toutes ces choses qui le rongeaient, qui tourbillonnaient dans sa tête. Plus rien. Que du silence et de la tranquillité. Ce serait… la fin. Il appuya un peu plus fort, juste assez pour voir une goutte de sang perler timidement. La fine lame du rasoir tomba dans la baignoire avec un tintement aigu. Il n'avait pas envie. Il ne voulait pas s'incliner devant Guillaume et admettre qu'il avait perdu, qu'il était trop faible. C'était sa stupide fierté qui le gardait les pieds sur Terre. « Mercedes ? Tout va bien ? » Mercedes attrapa précipitamment le pot de peinture et le rouleau à l'instant même où Asha passa la tête par l’entrebâillement de la porte. « Oui oui, je galère avec les coins, c'est tout. » Elle lui jeta un regard suspicieux avant de s'éloigner, laissant la porte grande ouverte. « Ok, hésite pas si tu as besoin d'aide. »

GUILLAUME - bientôt la fin.
« Ma petite épouse... » Guillaume nicha son nez au creux du coup de sa femme, Ysoir-Barbe. Sa voix avait momentanément perdu l'accent menaçant donc il l'agrémentait presque toujours. Ce soir, le jeune noble voulait juste sa voir sa femme, sa famille, près de lui. Il était tellement paradoxal, Guillaume, à détester sa femme et ses filles, à la haïr et la maltraiter chaque jour un peu plus, pour finalement céder à ces accès de tendresse presque vulgaires tant ils étaient inattendus. Guillaume n'était pas sain d'esprit, quiconque le côtoyait de manière intime pouvait s'en rendre compte. Violence, haine inexpliquée, colères… Doublées d'une grande tendresse inopinée, comme jaillie de nulle part. Dans le langage courant, on pouvait dire qu'il était un salaud, un de ces hommes qui n'aurait même pas dû avoir la chance d'atteindre l'âge adulte. Pourtant il était là, à la tête d'une famille malheureuse et d'une maison qui tombait en ruine. L'argent, ils l'avaient perdu définitivement maintenant. À devoir jongler entre leur pauvreté et le rôle de nobles, ils s'étaient endettés. Trop, beaucoup trop. « Mon Ysoir... » C'était vulgaire, ces caresses. Il l'abandonna sur le fauteuil poussiéreux, sans doute une ultime trace de leur vie passée, et siffla son chien. « Je pars chasser. » Braconner plutôt. Il y avait bien longtemps qu'il n'avait plus assez d'argent. La seule chose, c'est qu'aujourd'hui, son statut s'était terni. Leur famille ne dupait plus personne maintenant. Son chien, un bâtard avec du sang de chien de chasse, fonça dans les buissons les plus proches. Parfois, Guillaume se réjouissait de l'avoir : nul n'était plus loyal qu'un chien, rien ne valait cette compagnie. L'animal revint au triple-galop et déposa un lapin au pied de son maître. « Bon chien. » Il lui flatta les oreilles avec plus de chaleur qu'il n'en avait jamais montré pour sa femme depuis le mariage. À l'instant où il ramassait le corps trop maigre du lapin, un bruit dans les fourrés le fit sursauter. Il se redressa vivement, fouillant l'ombre des yeux.

AUJOURD'HUI.
Mercedes versa le chocolat dans le thermos et secoua pour diluer la poudre dans le lait chaud. Asha ne partait jamais sans un plein thermos de plus d'un litre de chocolat bouillant. C'était essentiel à sa santé mentale autant que  les clopes l'étaient à Mercedes. « Ouvre la fenêtre ! » La voix de sa petite colocataire lui parvint du fin-fond de la salle de bain. Elle déboula elle-même trois secondes plus tard en petite culotte, serrant une serviette de bain rose et verte contre sa poitrine. Elle ouvrit difficilement la fenêtre grinçante du salon, glissant un regard assassin à son meilleur ami en passant. « C'est trop dur d'ouvrir la fenêtre quand tu t'enfiles ta douzième clope de la journée, M. ? » Elle se hissa sur la pointe des pieds, laissant tomber sa serviette en passant, et attrapa une barre de céréale dans le placard du haut. « D'ailleurs tu devrais peut-être ralentir… T'as toujours beaucoup fumé mais en ce moment quand même... » Il n'aimait pas ces regards préoccupés qu'elle pouvait lui lancer chaque jour avec un peu plus d'insistance. « Enfin t'abuses, c'est tout. » Elle se pencha pour reprendre sa serviette et fila de nouveau vers la salle de bain, barre chocolatée en bouche et serviette au vent, à moitié à poil. Il se rendit compte avec un temps de retard qu'elle avait aussi embarqué le thermos. Il prit une bouffée de sa cigarette du moment, avide de sentir cette petite brûlure quotidienne dans sa gorge et ses poumons. Il savait qu'il était en vie comme ça, il pouvait le sentir pour de bon, pour de vrai. Plus qu'une dépendance, c'était une nécessité. Sans ça, il n'avait plus le moindre point de repaire, plus aucun moyen de savoir qu'il était toujours lui, Basile Mercedes Weathley, Écossais de 28 ans exilé à New-York. « Mercedes Weathley, je suis Mercedes Weathley, j'ai 28 ans et j'habite à New-York. Je viens de Coldstream, en Écosse. » Une petite litanie qu'il se répétait de plus en plus souvent quand il commençait à hésiter, à se dire qu'il s'appelait Guillaume. Il avait failli se présenter comme tel la veille, à la nouvelle secrétaire du DLCEM. Deux jours plus tôt, à l'interphone de la résidence, il se présentait comme Guillaume, qu'il voulait entrer parce qu'il avait oublié ses clefs. Ce n'était que deux heures plus tard à attendre sur le perron qu'il avait compris d'où venait l'erreur. Ça l'avait effrayé plus que jamais. Il regarda sans mot dire sa main qui tenait la cigarette. Elle tremblait comme celle d'un camé pourtant il n'avait jamais toucher à ces merdes, jamais plus que la clope, jamais. Il prenait juste trop de médocs, trop de choses pour dormir sans rêve. Il s'assommait, s'abrutissait pour espérer fermer les yeux plus de quelques minutes. Il était obligé. Mercedes portait sous son corps tout entier les stigmates de l'enfer quotidien. Le manque de sommeil s'écrivait sur son visage, se montrant au monde comme une évidence, ralentissant ses réflexions. Sur ses poignets s'étalaient comme une petite échelle plusieurs lignes beaucoup trop droites. Jamais profondes ces lignes, il était incapable d'aller plus loin. Mine de rien, il voulait connaître le fin mot de l'histoire et ne pas s'arrêter en cours de route. « Mercedes ? Tu as... » « Mais tu me surveilles ou quoi ! » Asha s'arrêta sur le pas de la porte de la cuisine, surprise. « Je… Non, tu as juste mis de l'eau à la place du lait... » Mercedes dévisagea le thermos comme s'il était en faute, trop paumé pour répondre. Il se voyait encore verser le lait dans le thermos pourtant...

FLASHBACK.
Mercedes traversa le hall de l'immeuble et frôla un type dans l'étroit couloir qui menait aux escaliers. « Oh mec, fais gaffe un peu là ! » Le petit stratège se retourna pour détailler le type qui lui parlait. Il ne l'avait clairement jamais vu. « P-Pardon, excusez-moi, je ne vous avais pas vu. » Il était perdu dans ses pensées, il avait du mal à revenir sur Terre. « Ouais ben fais gaffe la prochaine fois ! Ce couloir est vraiment naze mais c'est pas une raison. » Ce gars, c'était Eren, un nouveau voisin du rez-de-chaussé. Ce qui avait attiré l'attention de Mercedes, c'était sa casquette, identique à celle qu'Akane portait, là-bas en Écosse. Revoir cet objet aujourd'hui, c'était… Bizarre. Rassurant. « Tu veux venir fumer un coup ? » L'étrangeté de la question ne l'effleura pas et il accepta. Car comme lui et comme Akane, il fumait ces cigarettes-là. « Vas-y passe, je vérifie que personne nous suit. »

AUJOURD'HUI.
Mercedes regardait encore le thermos rempli d'eau et de chocolat d'un air absent quand quelque chose heurta la porte, comme si on venait de s'écrouler contre. L'agent sursauta, jeta sa clope dans l'évier et s'avança prudemment de la porte. Il n'y avait rien pour voir de qui il pouvait s'agir alors il ouvrit. Il découvrit Monet roulée en boule sur son paillasson, en manteau rose, totalement négligée. « Monet ? » Il s'agenouilla près d'elle, indécis. « Euh… Vas-y, rentre ? » Elle n'était jamais venu chez lui et il eut subitement honte de son minuscule intérieur, des plantes en pot d'Asha par dizaine, du sac de couches neuves abandonné depuis presque un mois près du poste de télévision, de la clope éteinte dans l'évier, de… Enfin il avait honte d'habiter là. C'était irrationnel, Monet n'était visiblement pas dans un état à faire gaffe à ça mais… Il l'attrapa par le bras et tira sur ses propres muscles fatigués pour l'entraîner à l'intérieur. « Assis-toi… tiens, là. » Pouf, dans un pouf. « Qu'est-c'tu veux ? » Parler, partager peut-être ? Ils n'avaient jamais vraiment reparlé de tout ça, de tout ce qui leur arrivait. Ils s'étaient montrés plus aimables l'un envers l'autre mais c'était tout, un sourire au coin d'un couloir, un sourire dans l'ascenseur, un sourire et c'était bon. Elle en a rien à foutre de toi, c'est tout. Sans doute. Comment Monet Kaplan aurait-elle pu avoir quelque chose à faire d'un type comme lui s'il n'y avait pas eu tout ça ? Non, c'était insoluble, ils n'étaient rien l'un pour l'autre, c'était juste Guillaume et Ysoir-Barbe les coupables. « Ysoir, je... » Erreur. Fatal error même, comme le lui avait gentiment annoncé son PC la veille.

Mais surtout, Monet, il ne l'avait pas vraiment revu depuis qu'ils avaient pété les plombs au QG, dans le bureau d'un type vraiment gradé. Même Monet l'était moins que lui (Mercedes n'en parlons même pas). Ces derniers mois entre elle et lui, c'était une partie de loup. Ils se courraient après parce qu'ils étaient obligés, que leur santé mentale en dépendait, mais ils se fuyaient. Se voir, c'était se replonger dans tout ça, toujours, tout le temps. « Tu vas bien ? » Quelle question idiote… Il grilla une nouvelle cigarette et s'avachit sur le canapé à côté du pouf de Monet.

FLASHBACK.
« Ne mens pas ! » « M. arrête ! » Asha recula contre le mur, une expression bizarre sur le visage. C'était ça. C'était forcément ça. Elle savait. Quoi, Mercedes n'en avait pas encore la moindre idée mais sa meilleure amie ne se comportait plus comme avant. Il n'était pas stupide, il avait bien remarqué les portes ouvertes, les regards en coin, les gentillesses qui sonnaient faux, tous ces manèges insupportables qui lui donnaient l'impression d'être en prison. « Pourquoi tu m'surveilles, hein ? Hein ? » « J-je ne te surveille pas. » « Menteuse. » « M. tu me fais un peu peur en ce moment, je suis juste inquiète. » Elle mentait. Elle le suivait, sinon comment expliquer sa présence hier au même endroit que lui ? Elle savait quelque chose, il ne savait juste pas encore quoi. Mercedes lâcha les poignets d'Asha dans un geste brusque et partit s'enfermer dans sa chambre, non sans claquer violemment la porte derrière lui. Sur le lit, il fondit en larme.

GUILLAUME - tout le reste de sa vie.
Guillaume caressait les oreilles du chien avec douceur, toujours aux aguets. Trop inquiet, il jeta la maigre carcasse du lapin sur son épaule et attrapa la corde qui faisait office de collier pour son animal, et il s'apprêtait à reprendre le chemin de chez lui lorsque trois silhouettes sortirent de derrière les arbres. « Monseigneur de la Croix de Ravignan ! Mais quelle surprise de vous trouver ici en pleine nuit ! » Autrefois, ces mots auraient été sincères et chaleureux, aujourd'hui ils étaient simplement moqueurs. Il fallut quelques instants au noble pour reconnaître quelques habitants du village. « Tiens, mais v'là un lapin, nan ? » L'un d'eux s'approcha de Guillaume pour lui arracher la carcasse des mains. « Dis donc, tu s'rais pas en train de faire que'qu'chose d'interdit là dis voir ? » « Rends-moi ce lapin, Etienne. » « Mais il nous donne des ordres, en plus ! » Il faisait froid, c'était la mauvaise saison et la nourriture se faisait rare. À l'image de Guillaume, d'Ysoir-Barbe et de leurs filles, les autres habitants de la vallée n'étaient pas mieux logés. Pour la plupart, ils nourrissaient en prime une haine secrète pour les nobles et leurs banquets, pour tout cet argent jeté par les fenêtres qui aurait pu permettre d'acheter du grain hors-de-prix. « Sérieusement, rends-moi ce lapin, Etienne. » « Oh tu en as besoin...! Si tu en as besoin alors... » À ses côtés, le chien grondait, menaçant. Un des camarades d'Etienne leva une canne et, rapide comme l'éclair, l'abattit sur l'animal qui s'effondra dans un couinement en un petit tas de fourrure. « Arrête ! » La canne lui toucha la tempe, l'envoyant balader contre l'arbre le plus proche. Le noble s'y rattrapa comme il put, s'entaillant les doigts sur l'écorce. « Compte sur nous pour nous charger de ton cas, monseigneur ! » Les trois fripouilles décampèrent, laissant Guillaume et son chien couchés dans la poussière.

C'était peut-être ce qui attendait les canailles : la honte, la misère, le déclin. Guillaume était un être rendu horrible par la vie, par les attentes irréalisables de son père, par les frustrations qui allaient à l'encontre de tous ses espoirs. Il n'était pas né mauvais, il l'était devenu par la force des choses. Ça n'excusait pas son comportement mais parfois, ça le justifiait. Une de ses filles, aujourd'hui dans un couvent non loin du village, lui avait bien dit avant de partir. Elle lui avait dit, en lui prenant les mains, qu'elle prierait pour lui, qu'elle demanderait chaque jour à Dieu de tout lui pardonner. Guillaume n'avait fait que lui jeter un regard mauvais et sa fille avait compris. Elle n'aurait jamais son père dans cette vie là, il était trop étrange, trop dépassé, trop fou. Mais elle lui pardonnait tout.

D'une voix sucrée, Guillaume demanda à l'unique servante qui restait de préparer le repas. Elle n'avait pas le choix, elle le ferait. Et au fond de lui, Guillaume souffrait de ce qu'il faisait, de ce qu'il était obligé de faire pour conserver un minimum de décence et manger ce soir-là. Il était un salaud intelligent, un salaud investi d'une mission : garder sa famille en vie. Qu'il la haïsse n'avait pas d'importance, il restait l'homme de la maison. Le repas en lui-même se fit en silence, comme souvent. Il n'y avait pas un bruit dans la grande salle qui sentait l'humidité et le renfermé. Les fenêtres n'avaient plus été ouvertes depuis la grande épidémie qui avait emporté une partie du village. Au cas où. Personne ne dit rien à Guillaume quand il s'essuya le nez avec sa manche dans un manque flagrant d'élégance. Personne n'osa souffler mot quand d'un geste rageur, il fit disparaître la larme qui coulait sur sa joue. Personne n'osait rien dire devant cette discrète preuve malsaine de sentimentalisme. Guillaume savait aimer. Et aujourd'hui, c'était leur chien qu'ils mangeaient, car ils n'avaient rien d'autre.

AUJOURD'HUI.
Un petit volute de fumée s'éleva dans les airs. Avachi sur le canapé, les pieds habillés de chaussettes trouées casés sur un coin à peu près libre de la minuscule table basse du salon, Mercedes fixait le plafond. Il y avait Monet à côté de lui. Monet Kaplan était assise dans son salon et ça lui donnait juste envie de rire. De rire. Il se contenta de sourire avant d'obtempérer à la demande de la jeune femme et de s'extraire difficilement du canapé pour aller chercher un verre d'eau dans la petite cuisine derrière. Il prit un verre au hasard, l'éternel ancien pot de Nutella, le remplit au robinet et le tendit brusquement à Monet. « Tiens. » Cigarette, cigarette, c'était la dernière du paquet. Déjà. Quand est-ce qu'il avait fumé les autres ? L'une d'elle s'éteignait lentement dans l'évier, les autres… Toutes fumées. Mais c'était bien, ça lui changeait les idées, c'était son ancre, ce autour de quoi tournait sa vie en ce moment. Les paroles de Monet l'ébranlèrent plus qu'il ne le laissa voir. « Morte ? » Et maintenant ? Si leurs doubles mourraient… Mercedes voyait le visage défait de Monet et l'état dans lequel elle était, un état qu'elle n'avait jamais atteint même dans leurs pires moments. Il tenta l'approche blague, pourtant à deux doigts de tomber dans les pommes. « Tu t'attendais à quoi, bien sûr qu'elle est morte. J'te rappelle qu'ils vivaient genre au Moyen Âge les deux. » La blague, la blague pour se trouver une contenance. Il n'avait aucun repère chronologique concernant l'époque où Guillaume et Ysoir-Barbe avaient vécu (quelqu'un de cultivé aurait glissé XVIIe ou XVIIIe siècles) mais ce n'était pas contemporain, ça il pouvait l'affirmer. Asha profita de ce moment pour sortir de la salle de bain. « Tu parles à qui ? » Toujours ce ton accusateur, méfiant, inquiet. « À une amie, pourquoi ? C'est interdit ? » Réponse sur le même ton. Asha posa les yeux sur Monet toujours assise sur le pouf. Elle regarda les cheveux non coiffés, les ongles rongés au vernis écaillé, les chaussons… Son regard laissait entendre ses pensées. Mais c'est qui cette folle encore ? L'hostilité évidente de Mercedes poussa le petit bout de femme à vider le thermos abandonné sur la paillasse dans l'évier pour refaire en vitesse du chocolat. Avec du lait cette fois-ci. « Bonne journée, M. » Sur un nouveau regard à moitié dégoûté pour Monet, elle rajouta : « Amusez-vous bien. Tu peux m'appeler si besoin. » « Ça va, j'ai plus cinq ans. » À peine Asha eut-elle claqué la porte avec un sourire un peu forcé que Mercedes se tourna vers sa camarade. « Elle m'espionne, elle me colle...C'est insupportable. » Il posa une main sur le front de Monet, rapidement, en l'effleurant à peine. Les idées bizarres de Guillaume, tous ces rêves malsains, le rendait mal à l'aise. « T'es toute chaude. » Il jeta son paquet de cigarettes presque vide sur les genoux de la  blonde. « Tu devrais essayer, histoire de te relaxer. » À défaut de relaxer, au moins ça occupait l'esprit.

GUILLAUME - juste une dernière fois.
Guillaume dormait, blotti contre Ysoir. Une main sur la hanche de son épouse, le nez au creux de son cou, il faisait mine de dormir. Pour une fois, il avait besoin de sa femme, de sa présence et de sa chaleur. Guillaume tremblait. Des poings cognèrent violemment leur porte d'entrée, la faisant trembler sur ses gonds, et Guillaume se redressa d'un seul coup, le souffle court. « Ouvre cette porte, Guillaume ! » La voix d'un des notables du village, Edmond. Sans doute le seul qui l'avait encore à la bonne. Pâle comme la mort, le front couvert d'une fine pellicule de sueur, le noble se glissa hors des draps de mauvaise facture. « Reste là. » Peut-être la première fois que sa voix était normale, sans aucun sous-entendu, sans aucun amour malsain. Juste une voix d'un pauvre type effrayé. Il descendit lestement les escaliers, comme s'il marchait vers la potence, et ouvrit la porte. Un déferlement de types força la maison. Un gars – Etienne ? – l'empoigna par le col grisâtre de sa chemise pour le plaquer contre le mur. « Alors voleur, je t'avais dit qu'on viendrait. » « Doucement Etienne, inutile de... » « Toi le notable, suis les ordres. » Guillaume garda le silence, même quand on tira ses filles de leurs lits, même quand quelqu'un balança Ysoir-Barbe dans l'escalier. À part trembler, il ne pouvait pas faire grand-chose de plus. On lui lia les mains, on lia celle de son épouse et celles de leurs filles et on les traîna de nuit en direction du village pour les enfermer dans une geôle putride. Bientôt, un tampon signerait leur arrestation officielle car ils n'étaient que des nobles dont les lettres de noblesse avaient été perdues il y a bien longtemps, vendues contre un peu d'argent, un peu de nourriture. Ils étaient des mendiants cachés derrière un nom de noble et ils allaient payer pour leur vie passée de débauchés. C'était ce qui attendait ceux à la vie facile qui perdaient face au peuple.

FLASHBACK.
« Pourquoi t'as emménagé là ? » Eren, l'habitant de la cave, l'observa d'un œil torve en tirant lentement sur sa cigarette. « T'inquiète Paupiette, j'suis pas en galère, pose pas d'questions. » Mercedes haussa les épaules et se cala plus confortable sur le canapé, sans même jeter un coup d’œil au reste du salon de son ami. « Ok ok, pas de questions, pigé. » C'était bien, le pas de question, c'était pas prise de tête. Des fois, il passait des semaines sans voir Eren, et subitement son ami revenait, toujours à coup de « pas de question mon pote ». Ce n'était pas lourd comme chez lui avec Asha, ce n'était pas compliqué comme avec Monet, c'était juste… sain d'esprit. Plus que tout le reste de sa vie.