01. •• QUE PENSEZ-VOUS DES DIEUX ? ET DES ROMAINS ? Connor a une opinion plutôt neutre des Dieux. Il ne les hait pas, sans pour autant les vénérer. Il a appris à vivre avec leur présence, acceptant leur rôle dans sa vie, bien qu'il leur en veuille de ne pas s'impliquer plus que ça dans la vie de leurs progénitures, en plus de les envoyer faire tout le sale boulot. Mais il s'y est presque résigné, vivant sa vie au jour le jour, et combattant des monstres mythologiques en lieu de hobby. Quant aux romains, c'est à peu près la même chose, bien qu'il se montre bien plus courtois et polis envers eux qu'envers les Dieux. Ce sont des demi-dieux, comme lui, alors pourquoi devrait-il les haïr. A cause du côté romain de leurs parents ? C'est stupide. A ses yeux, ils sont tous dans le même bateau, alors grecs ou romains, c'est la même chose. Il ne s'arrête pas à ça pour juger une personne.

02. •• QUE FAISIEZ-VOUS ET OÙ ÉTIEZ-VOUS LA NUIT DE L'INTRUSION (FÉVRIER 2015) DE LA BANDE ARMÉE DE MORTELS AU SEIN DE LA COLONIE ? ET LORS DE L'ATTAQUE A LA FÊTE DE MONSIEUR D ? (SEPTEMBRE 2015) La nuit de l'intrusion, il était hors de la colonie, en plein dans son campus universitaire, confortablement au chaud, et sans même douter une seule seconde de ce qu'il se passait. Il ne l'a su que le lendemain, par l'un de ses frères. C'est d'abord le choc, puis la colère, qui l'ont envahi, il s'en voulait grandement de ne pas avoir été là pour défendre ses frères et soeurs ainsi que le reste des pensionnaires. Il était encore plus étonné de savoir que des mortels étaient responsables. Quel genre de monstres tuaient des enfants sans défense, et en pleine nuit, qui plus est ? Des lâches, voilà tout. Le deuil l'a ensuite accablé. Des centaines de morts, que ce soit chez les grecs ou les romains, et il n'était pas là pour aider dans la confrontation. Connor a pu se rattraper lors de la fête de Monsieur D, s'y trouvant, et s'étant battu bec et ongles contre l'armée de mortels s'y étant une fois de plus introduit. Il s'est toujours tué de ne tuer aucun mortel, mais il a bien du se faire une raison : c'était eux ou lui.

03. •• QUE PENSIEZ-VOUS DES MORTELS JUSQU'ALORS ? ET MAINTENANT ?  Connor se moque des mortels. Ils se fond dans leur masse, vivant parmi eux, les côtoyant, se liant même souvent d'amitié avec eux. Cela ne l'empêche pas de les craindre. Ils sont nombreux, beaucoup plus que les siens, et cela les rend particulièrement dangereux. Les récents événements ne font qu'appuyer ce fait encore plus. Sans les fuir et s'exiler, ils s'en méfient d'autant plus, ayant pourtant conscience que tous ne sont pas responsables pour les massacres engendrés. Cela ne l'empêche pas pourtant de préférer la compagnie des siens à celle des mortels. Ces derniers sont imprévisibles. En outre, les sang-mêlés ont toujours été sa famille, et un côté rassurant s'en échappe constamment.

04. •• VOUS SENTEZ-VOUS PARTICULIÈREMENT EN DANGER OU DÉMUNI FACE À CETTE  MENACE INVISIBLE ET IMPRÉVISIBLE QU'EST LE DLCEM ? Oui, c'est assez surprenant à entendre de la bouche d'un enfant d'Arès, mais Connor a peur. Serait idiot celui qu'il ne le serait pas dans un contexte pareil. Il a appris à dompter ses peurs et à vivre avec, même si cela n'empêche pas ces dernières là en permanence. Il doit vivre avec les mortels, alors il le fait, refusant de se laisser intimider si facilement par des mortels. Son côté solitaire, toutefois, lui a toujours permis de rester en dehors des radars, invisible. Il se contente donc d'observer, et de reporter, frappant si jamais c'est nécessaire.

PSEUDO/PRÉNOM ••    ÂGE •• 22 ans (dans deux mois, approximativement) COMMENT AS-TU CONNU MALUM DISCORDIAE ? •• je ne m'en souviens plus    COMMENT TROUVES-TU LE FORUM •• le contexte est très intéressant, et les membres m'ont tous l'air très sympathiques    AVATAR •• tom holland SOUHAITES-TU UN PARRAIN ? •• oui, je veux bien SI JAMAIS JE PARS •• j'autorise que les admins se servent de mon personnage entant que pnj dans les intrigues à venirUN DERNIER MOT ••  

Tu nais à l'arrière d'un van. Ca parait insensé, voire même improbable. Mais c'est la pure vérité. Ta mère, seulement dix-neuf ans, serre la main de sa mère, alors que son petit-ami, David, lui caresse les cheveux. L'enfant qu'il passe être le sien s'apprête à naître, le parfait petit ange, leur ange à eux. Sauf que les faits ne sont pas tels qu'on les croirait. Tu n'es pas son fils. Ton père est un autre homme, un être divin, céleste, qui n'a probablement pas assisté à ta naissance de son trône sur l'Olympe. Ses gènes courent dans tes veines, bien qu'il ne t'ait transmis aucun ADN. Tu es l'un des nombreux demi-dieux qui arpentent la planète. Tes parents n'ont pas eu le temps de parvenir à un hôpital à temps, et c'est ainsi que tu vois le jour, dans un van, alors que ta mère est allongé sur le siège arrière, la fatigue creusant ses traits, mais le sourire illuminant tout son visage. David coupe le cordon, alors que tu hurles à plein poumon. Welcome, my son. Ceci est le premier jour de ta vie, et le premier d'une longue liste de dangers, de décès, de deuils, et de déceptions.

Tu as six ans lorsque ta mère épouse David. Ta grand-mère est loin d'être ravi, n'ayant jamais approuvé de leur relation. Elle n'aime pas son gendre, et n'a jamais apprécié l'influence qu'il avait sur sa fille. Un mormon bien trop croyant, ayant réussi à convaincre ta mère à se convertir, elle aussi. Ta grand-mère ne voit là que poudres aux yeux, une secte, une aberration. Elle assiste au mariage, toutefois, plus par amour pour sa fille que par approbation. Tu es dans ses bras, admirant toute la cérémonie avec de grands yeux émerveillés, ne comprenant pas encore vraiment tout ce que cela implique. Tu sais simplement que tes parents s'aiment, et qu'ils ont juré de s'aimer pour l'éternité. Avec toi à leur côté. Ô, que ce sont de beaux rêves.

Les accidents s'accumulent à tes onze ans. Plus d'attaques de monstres, plus de blessures, plus de coups de gueules. L'incompréhension de tes parents, et leur colère, qu'il reporte directement sur toi. C'est ta faute si tout ceci arrive, comment pourrait-il en être autrement ? Tu es un envoyé de Satan, et ton âme se doit d'être purifiée. Ils n'ont aucune idée de ce qu'ils avancent. Seule ta grand-mère semble s'inquiéter de ton propre sort, et de toutes ces attaques, de plus en plus violente. Tes parents te battent, comme pour mieux te faire adhérer à leurs idées. Comme pour mieux te forger en ce fils qu'ils désirent tant. Pour t'éloigner des démons. Mais ce n'est pas la solution. Ta grand-mère est ta seule confidente dans ces moments difficiles, et la seule qui réalise la vérité. Celle-ci peut voir à travers la Brume, à travers cette barrière qui sépare son monde du monde mythologique. Ta grand-mère, celle que l'on a longtemps considérée comme folle, reste ta seule alliée. Ainsi que ta sauveuse. Tu as treize ans lorsque ton rythme de vie devient chaotique, et qu'elle finit par te déposer à la colonie, après t'avoir embrassé le front. Ici, l'espère-t-elle, ta vie, sans être moins dangereuse, sera au moins différente, meilleure. Ici, on t'acceptera pour qui tu es, sans te juger.

T'ignores si c'est une mauvaise blague ou un simple cauchemar, mais t'as beau cligné des yeux à répétition, ça ne change rien aux faits. T'es un fils d'Arès. T'as déjà du mal à croire que toutes ces histoires de divinités, de satyrs et d'autres choses purement mythologiques existent bel et bien, mais savoir que t'es le rejeton d'une de ces dites divinités, et que tu appartiens à cette mythologie, ça te fait court-circuiter le cerveau quelque peu. T'as rien d'un enfant d'Arès, si ce n'est ta capacité à pouvoir lancer un crochet du droit particulièrement douloureux. T'as jamais été du genre à favoriser la guerre et la violence, préférant généralement rester dans ton coin, à observer, ou même à lire. Le genre de chose qu'on attend d'un enfant d'Athéna, voire même d'une divinité mineure. Pas pour un fils d'Arès. Mais tes frères et soeurs t'acceptent immédiatement, sans même te juger, du moins, pour la plupart. Et puis, tes dons viennent bien de quelque part, après tout.

Tu n'es pas populaire. Tu n'as jamais été populaire. Tu sais pas pourquoi, mais au fond, tu t'en fous un peu. T'as jamais cherché à l'été, même si t'aurais sans doute préféré qu'on ne t'ignore pas autant. T'es le loser de base, celui qu'on aime juger et siffler à chaque détour d'un couloir. T'es le mec dont on se moque sans cesse, celui qui n'a aucun ami, et que tout le monde fuit. T'as tout pour être populaire, pourtant. T'as un physique plutôt attirant, t'es sportif, et tu es très intelligent. Mais faut croire que les gens ont pas eu le mémo. Parce que le mieux que l'on puisse faire, c'est t'ignorer. T'entends déjà les railleries de tes camarades alors que tu te diriges vers ton casier, prenant un temps particulièrement long pour te saisir de tes livres. T'as fini par devenir blasé, à force. Mais, tout de même, t'aimerais bien que ça change, pour une fois. Juste une fois. Qu'on se lie d'amitié avec toi, qu'on apprécie ta compagnie, et qu'on cesse de faire de toi le bouc émissaire de toute l'école. Le seul point positif dans toute cette histoire, c'est que personne ne t'attaque physiquement. Tu leur fais peur, tu le sais. Tu leur fais peur depuis que t'as osé rendre la pareille à la brute du lycée, lui ayant valu un séjour à l'hôpital durant trois jours. C'est pas ton genre, pourtant, t'as jamais été du genre violent. Mais t'étais à bout, et t'as fini par craquer. Alors te voilà. Le reclus de service, évité de tous comme si tu étais une maladie mortellement transmissible. Tu refermes ton casier bruyamment, faisant sursauter tous ceux alentour. Tu retiens un rictus, te dirigeant vers ta salle de cours. A chaque jour suffit sa peine.

T'as fini par le faire. T'es parti. T'as quitté cet endroit, ce foyer, cette famille, ces parents. Cette vie. Tu tires un trait définitif dessus, te réfugiant chez ta grand-mère, la seule semblant comprendre ce que tu traverses. C'est pas ta faute si t'es comme ça, c'est pas ta faute si t'es né ainsi, t'as jamais rien demandé à personne. Et pourtant, ta mère ne cesse de te blâmer pour tous ces incidents, pour tout le danger dans lesquels tu les mets, elle et son mari. Ce type qui n'est pas ton mère, bien que tu l'es cru durant des années, jusqu'à ton arrivée au camp. Eux. Ce couple de mormons si extrémistes qu'ils n'ont pas su accepter cette abomination chez eux. Cet hérétique. Ce demi-dieu qui remettait en cause toute leur croyance. Celui qui fraternisait avec le diable. Ce païen démoniaque. Comme si t'avais décidé d'être le fils d'un Dieu. Le Dieu de la guerre, qui plus est. Non, t'aurais préféré être normal. Même si, au fond, la colonie et tous ses résidents sont à tes yeux la seule famille que tu aies jamais connu. Eux sont comme toi. Eux t'acceptent et t'aiment pour qui tu es. Contrairement à ta mère, et à celui qui tu as longtemps cru être ton père. C'est ta mère la seule fautive. Celle qui s'est permis un écart, celle qui a trompé son mari, en allant batifoler dans les bras d'un autre, mettant au monde cet enfant dont elle n'a jamais voulu neuf mois plus tard. Tu franchis le seuil, déposant tes valises, et enlaçant ta grand-mère, un léger sanglot te gagnant. Jacob Hathaway est mort, enterré, oublié. Cette personne là, ce n'est plus toi. Cette personne là est demeuré chez tes parents, enfermé dans cette utopie illusoire et ces espoirs vains qu'ils nourrissaient pour toi. Tu es Connor Whitehill, désormais. Et une nouvelle vie t'attend.