Elle n’était pas allée à l’école aujourd’hui, et c’était loin d’être la première fois qu’elle séchait les cours. De toute façon, ça ne l’intéressait pas. Les lettres, les chiffres, ils dansaient devant ses yeux et elle était incapable de les remettre à leur place, et cela depuis qu’elle avait « appris » à lire, depuis qu’une maîtresse d’école lui avait donné son premier bouquin un peu plus évolué, bien loin des livres de coloriage qu’elle remplissait à longueur de journée jusque-là. Mais dès le premier jour d’école, elle avait su que ce n’était pas pour elle et qu’elle préférait largement trainer dans les rues avec les autres gamins de son quartier pourri de Chicago. Alors non, aujourd’hui non plus, elle ne s’était pas montrée sur les bancs de sa classe et avait plutôt passé la grosse partie de la matinée à faire peur aux tenanciers de boutique pas loin et le reste de la journée à jouer au football contre les murs des immeubles parfois désaffectés (au moins, personne ne râlait quand le ballon traversait malencontreusement une vitre).
C’était ça, son quotidien à elle ou, du moins, ça en constituait une bonne partie. Ce jour-là, elle rentra tard dans sa petite maison coincée entre deux autres, mais ce n’était pas comme si quelqu’un l’attendait ou allait l’engueuler parce qu’elle n’avait que huit ans et que ce qu’elle faisait était dangereux et pas adapté à une gamine de son âge. La fillette poussa donc la porte, comme d’habitude balança son sac au pied du porte-manteau, et se dirigea immédiatement vers l’armoire pour en sortir une boîte de céréales. Là encore, ce n’était pas chez elle qu’elle mangeait le mieux – c’était surtout qu’elle galérait à mettre en marche le four, alors elle se contentait du micro-ondes, même si celui-ci menaçait d’exploser à chaque fois qu’elle l’utilisait. Mais là, des céréales suffiraient, elle avait eu une pizza ce midi, merci à un gaillard plus âgé du groupe (le grand frère de la bande, sans doute).
Bol de céréales préparé, elle retourna au salon et poussa un peu brusquement les jambes de sa mère pour avoir une place sur le canapé. Forcément, la femme échouée sur le divan grogna, marmonna (la fillette n’aurait su dire exactement). « Qu’est-c’qu’tu veux, Riley ? » Ladite Riley leva les yeux au ciel, déjà fatiguée de supporter… le cadavre ambulant qu’était sa… mère. « La télécommande. » Sans rien dire de plus, elle tendit le bras et zappa, tombant sur une chaîne au hasard, reposa la télécommande sur la table basse et constata que « Maman » était complétement défoncée. Mais ça ne l’étonnait pas. Cela faisait des années maintenant. Les services sociaux l’avaient menacée une fois de lui enlever sa fille, à Madame Melrose, et ça avait été mieux, pendant un temps. Mais elle avait rechuté récemment, alors Riley, déçue et en colère, n’avait pas cherché plus loin, ne voulait pas croire que sa génitrice était digne d’une quelconque rédemption ou, en l’occurrence, d’une cure de désintox’. Puis quand elle écoutait ses potes, Riley, elle se disait qu’elle avait encore de la chance, parce qu’au moins, elle, on ne la battait pas, on ne la touchait pas ; sa mère lui foutait la paix pour peu qu’elle ait eu sa dose d’elle-ne-savait-quoi et ne souhaitait pas savoir quoi.
C’était ça, la vie.

* * *

« M’man, t’as pas vu Batman ? » Bien sûr que non, elle n’avait pas vu Batman. Pas le film, hein, le chat. Leur chat. Enfin, là, c’était plutôt son chat à elle toute seule vu qu’elle avait plus de responsabilité que sa propre mère, mais soit. Ca la stressait. Et ce n’était pas le petit stress (ou plutôt gros stress) de savoir que votre animal de compagnie avait disparu, c’était plutôt comme… comme si elle savait qu’il lui était arrivé quelque chose. Comme si elle savait qu’elle avait raison, que ses doutes allaient se confirmer d’un moment à un autre. Batman était mort. Peut-être qu’il s’était fait chopper par une voiture, ou peut-être que le voisin l’avait finalement eu, lui qui venait régulièrement creuser dans ses pots de fleur, ce qui exaspérait l’voisin… Mais Riley le savait, qu’il était mort, et elle n’arrivait pas à faire quoi que ce soit de cette information : pleurer ? ou bien se poser des questions, se demander comment elle pouvait avoir un pressentiment aussi fort ?
Finalement, elle le retrouva un peu plus tard au bord de la route, et sut qu’elle avait eu raison sur toute la ligne.
Et peut-être bien que c’était ça aussi qu’elle sentait quand elle était en présence de sa mère : la mort. Parce que sa génitrice se détruisait à petits feux et qu’elle n’en sortirait jamais vivante si elle ne faisait pas d’effort. Peut-être que c’était ça aussi, qui l’avait frappée, quand Bellamy s’était fait cogner tellement fort contre le trottoir par les flics qu’il en avait eu une énorme bosse sur la tête et qu’il en était mort plus tard à l’hôpital. Peut-être que c’était pour ça qu’elle n’arrivait pas à pleurer ; parce qu’elle versait ses larmes avant et que quand ça arrivait, elle n’en avait plus dans les yeux, juste de l’incompréhension, juste la fatalité, juste le besoin de se dire que non, p’tain, elle ne pouvait pas savoir si précisément quand quelqu’un allait caner.
Et pourtant…


Un simple raid. C’était ça qu’ils étaient supposés faire. Après la mort de Bellamy, y’avait fallu s’organiser, parce qu’il était le plus âgé mais il était mort désormais, et il ne restait plus qu’eux, gamins paumés, instables, entre sept et quinze ans, des sales mômes des sales quartiers comme disaient les voisins, comme disaient les flics. Un simple raid pour bouffer, parce que certains n’avaient pas de quoi se nourrir en rentrant (oui, Riley était chanceuse dans son groupe, parce qu’elle avait encore un toit, des réserves de bouffe quand sa mère se décidait à aller faire les courses à l’épicerie du coin, et un lit confortable).
Jamais elle n’aurait dû tomber sur ce satyre à la con lors de ce raid, et surtout pas se retrouver face à un mini cyclope totalement cinglé. Déjà, se retrouver face à face avec un bonhomme avec un seul œil… oui, la fillette avait vraiment cru virer folle, avant de se faire tirer en arrière par cet autre garçon sorti de nulle part, avec des cornes sur la tête, des pattes des boucs et une bande de dégénérés à ses côtés avec, attention, des épées et des arcs à flèches à la main. Comme dans les films qu’elle regardait le soir avant de dormir : du vrai foutage de gueule.
Riley, elle avait été tellement perturbée qu’au final, elle resta collée contre un mur en se demandant si elle rêvait ou si elle était morte ou si tout cela était bien réel, parce que ce n’était pas tous les jours que les gens avaient un gros œil globuleux au milieu du front, des pattes poilues de chèvre et des épées en bronze à la main. Puis ils sortaient d’où avec leurs t-shirt orange (non mais orange, la pire couleur du monde !) ? Perturbée, troublée ; son mur était devenu son meilleur ami pendant toute la scène, jusqu’à ce qu’ils mettent le cyclope en déroute et reviennent vers elle. Pour le coup, elle s’était armée d’un couvercle de poubelle, au cas où, pour se défendre, sait-on jamais qu’elle soit la prochaine sur la liste.
Oh, elle était la prochaine sur la liste. Mais pas cette liste-là, heureusement. Il lui fallut un peu (beaucoup) de temps pour assimiler ce que le petit groupe lui expliqua. « T’es une sang-mêlée, une demi-déesse, blablabla, faut aller à la Colonie des Sang-mêlé pour les gens comme toi, blablabla. » « Okaaaaay… » Ils avaient dû tous s’y mettre pour la convaincre, et encore, Riley, à la fin de la conversation, elle se méfiait encore. Pourtant, elle avait finalement fait son sac, fait ses adieux à un groupe de gamins qu’elle ne reverrait jamais plus, et avait suivi l’autre groupe de gamins vers cette fameuse colonie pour les gens comme elle, les gens nés d’un dieu et d’un mortel, si elle avait bien tout suivi.
He oh, elle avait même pas neuf ans, et tous les endroits du monde étaient mieux que sa maison ici à Chicago (et en plus elle allait voir New-York, wow !).

* * *

Jamais Riley n’aurait cru s’adapter et surtout s’attacher si vite à cet endroit. La Colonie des Sang-mêlé… C’était comme si elle y était prédestinée, quoi (bon, pas vraiment, mais dans sa tête de gosse, ça passait mieux). Dans tous les cas, elle s’y était fait très vite, et pas uniquement parce qu’elle était gamine et que quand on était gamin on s’adaptait à tout, loin de là. C’était sa maison, ce serait sa maison, maintenant… Puis ce n’était pas comme si elle avait autre part où aller et, en plus, les cours ici étaient bien plus sympas que ceux de son école précédente (les mathématiques n’ont aucune chance face au tir à l’arc et, mieux encore, au parcours du combattant). D’ailleurs, concernant les mesures de tutelle et autre, apparemment, Chiron s’occupait de tout, elle « n’avait pas à s’en faire ». D’accord, no problem.
Bon, ok, Riley dut perdre un peu son côté gosse des rues paumée mais ça pouvait le faire… Ou presque. L’une de ses premières rencontres au sein de la Colonie, c’était June, la fille d’Arès. Je ne vous fais pas un dessin, mais s’étaient vite faites une réputation au sein du camp, THE duo à ne croiser sous aucun prétexte (et d’toute façon, si elles voulaient vous trouver, elles vous trouvaient).
À part ça, oui, Riley avait enfin trouvé un lieu où elle se sentait à l’aise et, mieux encore, en sécurité…

* * *

« Oui mais… s’il tue tout le monde, y’aura plus personne sur qui régner, nan ? » Elle n’y comprenait rien dans sa caboche. Déjà, comment, comme ça, du jour au lendemain, des demi-dieux pouvaient rejoindre cette menace, Cronos ou elle ne savait qui ? Alors qu’ils avaient vécu ici parfois depuis bien plus longtemps qu’elle ? Riley se frotta le sourcil, réfléchissant à la question (ou réfléchissant tout court). En fait, si elle se penchait un peu sur cette fameuse question, elle pouvait comprendre qu’on haïsse son parent divin… Elle-même le faisait depuis qu’elle avait appris de qui il s’agissait, deux ans auparavant, soit près de deux ans après être arrivée à la Colonie (autant dire que le bungalow des Hermès, elle en avait bavé). Thanatos. Personnification de la mort. Lorsqu’elle l’avait appris, elle avait d’abord ricané moqueusement en mode « Sérieusement, il hait pas les mortels lui ?? », avant de faire les liens entre ça, et elle-même, et surtout les dons qu’elle avait et qu’elle avait appris à… accepter, pas à maîtriser mais à accepter – parler aux morts lui était apparu dans des circonstances assez déstabilisantes, lors d’une visite au cimetière, entre autres, et puis ses prémonitions de la mort, hm, tout lui avait semblé logique par rapport à son pas-cher paternel. Bref, non, elle ne portait pas son géniteur dans son cœur… Mais de là à rejoindre une divinité d’autant plus puissante qui voulait apparemment détruire tous les autres dieux et, pourquoi pas, causer des dégâts ? Riley hésitait. Jamais elle ne se voyait trahir les siens, jamais elle ne se voyait dire à June ou aux autres « Hey salut j’me casse chez Cronos », non, la simple pensée la dégoutait. Pourtant, beaucoup des leurs étaient partis de cette façon… et la blonde prenait réellement conscience que, finalement, même après diverses missions effectuées, le monde mythologique était loin d’être le meilleur, le plus calme et le plus sûr. Et ça, ça ne lui plaisait guère, à Riley.

* * *

Ils avaient été envoyés par groupes. Comme pour les missions et quêtes. Des petits ou plus gros groupes de demi-dieux ci et là, dispersés à Manhattan, où les Mortels avaient été plongés dans le sommeil le plus profond par la personnification des rêves et du sommeil lui-même (coucou Morphée)… Bref, la situation était grave, et la bataille s’annonçait rude pour espérer, enfin, réduire à néant Cronos et ses idéaux douteux.
Riley avait suivi le mouvement ; que pouvait-elle faire d’autre, de toute façon ? De plus, elle ne lésinait jamais sur un peu de danger et de risque mais… là… ? Elle en était malade. Littéralement, elle avait envie de vomir et avait plutôt l’impression de manquer de souffle. Ce sentiment de malaise constant l’énervait autant qu’il l’effrayait, et, finalement, au bout d’un moment, elle décida de mettre sa fierté de côté et de s’écarter du groupe pour aller paniquer dans son coin, près d’un mur, loin des « festivités ». Elle était paralysée depuis un bon moment déjà lorsqu’un camarade l’interpella, lui faisant relever la tête alors qu’elle l’avait baissée vers ses mains jointes, son arbalète rejetée dans son dos et ses dagues fermement accrochées à sa ceinture. « Qu’est-ce que tu fais ?! C’est pas le moment de se dégonfler ! » Elle laissa tomber toute carapace pour le coup, de toute façon incapable de se la jouer à la dure comme en temps normal (enfin, non, elle ne se la jouait pas dure, elle était dure, mais là, les circonstances ne s’y prêtaient pas). « On marche sur un cimetière… » Son interlocuteur ne sembla pas impressionné et arqua un sourcil. « C’est encore une de tes métaphores à la Thanatos ? » « Non ! Des gens vont mourir… » « Oui, Cronos. » « Et des nôtres… » Le demi-dieu en face d’elle rejeta à son tour son arc sur son épaule et, sans prendre de pincettes (Riley elle-même n’étant pas connue pour être très douce dans son genre), il finit par répliquer le plus naturellement possible. « Je sais. On le sait tous. Pas besoin d’avoir un super pouvoir pour le prédire… » Et le pire, c’était qu’il avait raison, et Riley se sentit conne.

* * *

Lorsque le calme était revenu après la fin de Cronos, ils y avaient cru. Riley y avait cru. Malgré tous les morts de la bataille de Manhattan, et tous les autres décès sur les années de « règne » de Cronos, ils avaient pensé pouvoir se reconstruire dès le lendemain… sauf que ce lendemain, survenu quelques mois après seulement l’épisode de New-York, n’annonçait rien de bon. En fait, il annonçait pire, parce que la Terre-Mère elle-même avait décidé de se rebeller. Gaïa avait décidé de sortir de son sommeil.
La révélation de dieux romains, d’un camp romain, de demi-dieux romains, choqua Riley. Vraiment. C’était le genre de nouvelles à laquelle elle ne s’attendait tellement pas alors qu’ils se préparaient tous à essuyer une nouvelle guerre mythologique contre grand-mère Gaïa. « Comment ça, des romains ? » avait été proche de sa réaction, sincèrement. Alors comme ça, ils n’étaient pas seuls, eux, les grecs, il y avait des romains aussi, une toute autre mentalité, ils avaient encore des frères et sœurs quelque part ? Heureusement qu’elle était fille de Thanatos et qu’il était totalement grec, et qu’en plus il avait peu d’enfants mortels : elle n’était pas très réunion de famille, voyez-vous.
Mais soit. Etonnamment, elle apprécia sa première visite du camp romain une fois que les deux partis s’étaient serrés la main et avaient enterré la hache de guerre. D’accord, elle les trouva un peu coincés, un peu « balai dans le derrière », mais sinon, ça allait… Il y avait juste trop de discipline et elle remerciait le karma d’être née grecque, et cela même si son géniteur était le sien.
Le règne de Gaïa dura moins longtemps que celui de Cronos, et il y eut par conséquent, statistiquement, moins de morts. Ça, Riley n’allait pas s’en plaindre. Du reste, si. Elle l’avait remarqué elle-même, le changement au creux d’elle, le changement à la Colonie, les airs plus sombres des autres et l’air plus sombre d’elle-même. Mais ils vivaient encore, n’est-ce pas, alors, haut les cœurs ! Elle ne mettait plus la tête des gens qu’elle détestait dans la cuvette des toilettes avec June, et se contentait de balancer des regards noirs en compagnie de la fille d’Arès. Elle ne disait plus « Oh chouette ! » avant chaque mission, même si elle gardait encore un semblant d’excitation, mais également la peur que… quelque chose arrive. Et lorsqu’un nouveau problème surgissait, elle disait une chose :
« C’est la vie. »


Trois ans depuis qu’ils avaient eu Gaïa. Trois ans de calme. Trois ans de paix. Trois ans pour se reconstruire, pour revivre, pour vivre. Trois ans partis en fumée, partis avec les quarante-cinq grecs et trente-deux romains abattus froidement cette nuit-là. Trois ans, bordel, trois ans qu’elle n’avait plus eu ce terrible pressentiment ou, en tout cas, cette sensation de grosse ampleur, cette panique, cette angoisse, cette incapacité à faire quoi que ce soit, à dire avec précision que ça allait se passer.
Trois ans, et pour quoi ? Pour entasser à nouveau les morts, et quel nombre ! Des enfants, parfois ! Des gosses, des gamins, des innocents ! Encore qu’ils s’en prennent à eux, les plus âgés, ceux qui ont du sang sur les mains depuis Cronos ou depuis Gaïa, mais pas à des mômes, non ! Riley a ragé, rage toujours, réclame vengeance, quitte à répondre au sang par le sang, à la violence par la violence. Elle n’est pas diplomate, de toute façon, elle, elle veut de la baston, de la bagarre, elle a toujours été comme ça, et là, la limite a été franchie.
Des Mortels. C’est tout ce qu’ils savent des agresseurs, de ces assassins de l’ombre. Mais comment des mortels ont-ils pu entrer dans la Colonie et le Camp Jupiter ? Et comment leurs balles pouvaient-elles être de bronze céleste, d’or impérial ? Ça n’a aucun sens mais, remarque, Riley, elle s’en fiche un peu que ça ait du sens tant qu’elle peut remonter (et elle espère bien le faire) jusqu’à eux, pour les faire payer le double.