L'atmosphère dans le camion était telle qu'Isaure avait presque envie d'aller se dégourdir les jambes dehors. Il fallait dire que malgré Marvin qui tentait de mettre une certaine ambiance, les autres (dont lui le premier) n'aidaient pas beaucoup. Un claquement de porte plus tard, Isaure se demanda où était partit le chauffeur. Bon sang, leur chauffeur venait de... de se barrer, tout simplement. « Calme toi, il est juste partis... pisser. Occupe toi de tes affaires Isa... » Sauf que maintenant que ce détail le perturbait au point de ne faire attention qu'à ça. Il regarda l'agent Petrov. Elle au moins avait l'air de savoir dans quoi elle s'embarquait. C'était cliché, mais dans sa tête, il la voyait comme tout ces agents russes super forts. Invincible donc. Un super bouclier pour eux, pauvres glands dépêcher au derniers moment. Il se leva, s'étira et souleva la petite fenêtre du camion. Un tout petit peu. Juste assez pour voir une masse de gamin armée, hurlant se diriger vers eux en courant. Il referma la fenêtre sans un mot, sans doute trop choqué pour réagir immédiatement. Il venait de... il ouvrit de grand yeux et il n'eut ps le temps de donner l'alerte que déjà, ils étaient secoués dans tout les sens. Ils venaient de se faire prendre par surprise, comme des débutants.

L'agent les avait vendu. C'était un lâche, un traître et au fond, sa mort qui ne le réjouissait pas, ne lui faisait pas de peine non plus. Il avait signé à la DLCEM, il avait trahis la DLCEM, il méritait tout ce qui lui arrivait. Bon, peut-être pas d'avoir été massacré de la sorte par des ado enragés mais...  Isaure en compta pas le nombre de coups qu'il se mangea avant de terminer là, hissé en haut d’une sorte de poteau, au beau milieu de ce qui semblait être une arène de jeu. Si la scène ne lui rappelait pas moins un films de science fiction de son enfance, Isaure était terriblement mal à l'aise. Il avait la légère impression d'être totalement vulnérable, à la merci de ces mômes incontrôlables. Il regarda à sa droite et à sa gauche. Évidement tout le camion était là. Marvin n'était pas loin de lui, même chose pour Mercedes. Bon sang, lui qui avait au moins espéré être aux coté de l'autre agent russe... qui elle, allait peut-être être d'avantage utile ! La première question fusa et Isaure se contenta de l'ignorer royalement. Il ne fallait rien dire. C'était leur consignes. Ils ne devaient pas faillir. Ils devaient rester forts jusqu'au bout, même s'ils devaient en crever. La peur commencer à venir. Il la sentait à présent. Parce qu'il se rendait compte que cette bande de... sauvages ne plaisaient pas. Comment sa chère Isabelle avait-elle fait pour vivre parmi eux ? Elle qui avait toujours été fantastique ? Il n'y avait pas l'ombre d'un de ces monstres chez elle. La peur s'envola avec l'étonnement. Quand Marvin adressa la parole à un demi-dieu qu'il semblait connaître. C'était la meilleure. Ils étaient dans de beaux draps... l'homme en question étaient plus âgés que tout les autres, plus forts sans doute. Il alla sortir une remarque plus ou moins sympa à l'encontre de son cher collègue quand un gerbe d'eau les aspergé.

« PUTAIN ! Connard, connard ! Fait chier ! Petit merdeux de...»

Il s'agita, rouge écarlate contre son poteau. Il n'aimait pas se sentir comme ça. Il était parfaitement impuissant. Son cerveau ne lui était d'aucune aide. Il n'avait plus d'arme. C'était la fin. Il arrêta de jurer et de s'agiter au bout de quelques secondes. Oh lui. S'il arrivait à se débarrasser de ses liens, il allait avoir à faire à lui et à son sourire narquois. Il pouvez toujours se brosser pour obtenir une réponse de sa part.

Il fallait attendre. Quoi, Mercedes n'en avait pas ne serait-ce que le moindre bourgeon d'idée. Il n'était pas un agent de terrain, lui, il ne savait pas gérer les situations comme celle qu'on venait de lui imposer. Rester assis à son bureau à échafauder des plans, réfléchir à des armes… Ça oui, il savait faire. Et c'était pour cela qu'on l'avait employé, rien d'autre. Rester assis dans un fourgon trop petit en compagnie d'agents tous plus moroses les uns que les autres, ça allait un peu. Maintenant il n'avait qu'une envie, fumer sa cigarette tranquille. Voir s'en siffler deux ou trois s'il le fallait. Il venait à peine de caler sa petite clope entre ses lèvres quand Marvin, d'un mouvement agile, la lui vola. « Putain mec,  tu crains. » C'était plus une constatation qu'autre chose au final, Mercedes ne chercha pas à récupérer sa cigarette. Ses doigts s'agitèrent nerveusement sur sa jambe, tapant une cadence dont il était le seul à connaître le rythme. Franchement, il avait besoin de bouger, de sortir de là avant de… d'exploser. Ou de fondre en larmes, son corps hésitait encore un peu entre les deux. Il n'y avait plus le moindre bruit à l'extérieur, aucun son censé monter des prétendues réparations. Car c'était ça, non ? Faire mine de tomber en panne aux portes de la Colonie, envoyer un crétin réparer le fourgon et… Et après ? Ce plan était totalement stupide, dépourvu de sens et de suite. Une fois que la petite fourgonnette à pizzas seraient réparée, ils allaient faire quoi ? Foncer droit dans le camp, ouvrir des fenêtres qui n'existaient pas et faucher tous les demi-dieux qui auraient le malheur de passer trop près ? Le plan, c'était qu'il n'y avait pas de plan. Tss, la belle affaire. Entre ça et la super équipe de montée, il était clair que le DLCEM ferait des étincelles ce soir.

La fille en face de lui maîtrisait chacun de ses gestes, chacune de ses armes. Elle était une combattante, une tueuse probablement. Elle avait été entraîné pour cela, avait sans doute participé aux offensives précédentes. En clair, elle savait ce qu'elle faisait. Mercedes la détailla du regard. À vue de nez, elle ne pesait pas bien lourd cette petite demoiselle avec ses cheveux roux. Un petit poids-plume qui les écraserait tous sans le moindre problème. Elle était forte, ils étaient faibles. Pourtant, quand la porte coulissante de la fourgonnette s'ouvrit dans un vacarme épouvantable, des lampes-torches leur vrillant les yeux de leurs faisceaux acérés, ils furent tous dans le même panier : quelques gens devant une armée grecque. Une gamine de quinze ans tout au plus attrapa Mercedes par le bras, le balançant sans ménagement dans la poussière. Pris par surprise et assez peu désireux de foncer dans le tas, le technicien se retrouva le nez dans l'herbe rase, un gars d'une vingtaine d'années nonchalamment occupé à lui tordre le bras. « Vous êtes qui ! Répondez ! » La voix lui vrilla les oreilles. Mercedes avisa le petit pistolet qu'on lui avait confié quelques heures auparavant, tombé près d'une roue du fourgon. Un pied l'envoya balader plus loin dans les buissons. Bon sang… il était cuit ? Déjà ?

On le traîna le long d'un sentier, sans égard pour ses genoux trébuchants qui se mangeaient la moindre pierre venue, lui lacérant la peau sans le moindre remord. Le temps qu'on le jette dans le sable d'une arène, il était déjà couvert de bleus et d'estafilades. Un poteau se jeta à la rencontre de ses poignets. Mercedes jeta un coup d’œil à ses camarades ligotés pareillement à ses côtés. Il était un peu déçu : il n'y avait pas eu de lutte, aucune défense, ils s'étaient contentés d'obéir, se protester sans réellement chercher à s'enfuir. (Et lui le premier.) Même la fille aux allures de prédateur n'avait rien fait, rien dit. Il bougea, cherchant à soulager ses poignets endoloris. « Bouge pas, toi ! » Un coup de pied bien placé le cueillit au creux des, genoux, le forçant à tirer sur les cordes. Mercedes prit conscience de l'armée haineuse qui les entourait, uniquement composés de visages alliant terreur, panique et haine la plus profonde. Il n'était même pas sûr d'avoir déjà vu de telles expressions chez quelqu'un. L'arène ne cessait de se remplir de minute en minute. « Quel type d'arme vous a permis de venir si facilement à bout de nos amis ? » Une autre rousse… Les rousses devaient aimer user des poings et de la colère. « Quoi, t'as pas regardé les corps, débile ? » Sérieusement, quel type d'armes… Il suffisait de se pencher sur un cadavre pour voir les dégâts des balles. Il n'était pas là à cette époque, il n'était pas responsable, mais on lui avait montré la vidéo. Les vidéos. Il avait vu les agents de terrain s'infiltrer simultanément chez les Grecs et les Romains, tirer du lit de marmots pour les abattre. Il avait vu ce que le Département faisait, ce pour quoi il allait travailler. Et Mercedes était resté, le DLCEM, c'était sa porte de sortie. Le nom d'un de ses compatriotes s'éleva brusquement de la foule de demi-dieux en colère, appelant celui-là même qui s'était emparé de sa clope. Pauvre clope, où était-elle maintenant ? Probablement perdue et piétinée quelque part autour du camion. Il se la serait bien faite, plutôt que de résister à la terreur qui grondait en lui. Visiblement, Marvin connaissait le type aussi. (Logique quand on y pense, les relations vont souvent dans les deux sens.) Dix litres d'eau glacée lui atterrirent simultanément sur la tête, ajoutant le froid à la longue liste de ce qui n'allait pas. Et dire que cette liste continuait de s'agrandir de seconde en seconde… Il s'agita contre son poteau, secouant la tête pour se débarrasser de l'eau qui lui coulait dans les yeux. Il s'agita si bien que sa main buta contre le couteau-suisse en bronze impérial que le Département lui avait filé. Il l'avait glissé dans la poche arrière de son pantalon, ne supposant pas une seule seconde qu'il serait amené à s'en servir. Du moins, pas vraiment… L'idée d'une lutte lui avait traversé l'esprit bien sûr mais il était loin, très loin, d'imaginer une situation pareille. Elle était risible… et ridicule. Il jeta un nouveau coup d’œil à la demi-déesse aux cheveux roux. « Et vous allez faire quoi maintenant ? Nous descendre et repartir manger ? » Il aurait posé la question à un guide touristique en se renseignant pour la suite de la journée que son ton aurait été identique, à des kilomètres de représenter la terreur sournoise qui lui donnait envie de trembler. La rousse numéro deux – celle dans son camp à lui cette fois-ci, et toute aussi saucissonnée qu'eux – parla à son tour, d'un ton tranquille qui n'avait rien à envier au sien. Mercedes se demanda si elle tremblait comme lui au fond d'elle-même. Parler était-il un moyen de ne pas éclater ? De ne pas fondre en larmes et de supplier ? Feignait-elle le calme ou était-elle réellement posée et sans peur ? Il émanait d'elle un calme olympien (haha, la blague.) qui avait de quoi déstabiliser la meute enragée de sangs-mêlés. Grecs, Romains, simples promeneurs… Ils affichaient tous la même rage. Et elle en face, parlait posément. Mercedes ne l'enviait pas, ne l'admirait pas non plus. Il était simplement curieux de savoir si cette tranquillité était réelle ou factice.